Вспоминая Окуджаву…

Там, на лугу, ты видишь – доты.
Кузнечиками свищут пули.
А мы с тобой, брат, из пехоты.
Мы смерть как будто обманули.

Ты шепчешь мне -упрямо, зло,
Покрепче сжав в руках винтовку:
«Всего, братишка, метров сто…
В «учебке» вспомни стометровку!

Готов к броску до ближней кочки?
Прикроем мы, уверен будь…»
А на лугу вокруг – цветочки,
И шмель жужжит, раздувши грудь

Весна, братишка .Даже воздух
Наполнен сладостной красой.
Жизнь, появившаяся в гнездах-
Зовет нас в небо, за собой…

А солнце наши греет спины,
На гимнастерках - соль уже.
Да…Портит красоту картины
Лишь дот в колючки «парандже».

За ним – второй. И наша рота,
Вжимаясь в сочный кров травы
С движеньем медлит от чего-то:
Ведь не поднимешь головы….

Но нет, поверь, пути иного,
Каким ни будь солдатский век...
И потому, сквозь зубы Бога
Моля, я вновь срываюсь в бег.

Пройдут года. И луг, залитый
Весенним солнцем – оживет
В строке. Той самой, не убитой
Что, как и мы - бежит вперед!

И, значит, все ж мы победили!
А живы ль, нет – другое дело.
Мы лишь затем тогда и жили,
Чтоб солнце наших деток грело.

Чтобы они, взрослея, стали
Достойны мира созидания.
За них мы, брат, и воевали
Мы защищали Мира здание…

Иван БЕГМА